Wenn ich mein Portrait entstellt von 'nem Reporter seh'
Der Wahrheit weniger verpflichten als seinem Portmonaie
Man mir mein Wort verdreht
Wird Pietät zum Prophet
Bin lieber Rap- Koryphäe als Teenie-Mag Protegé
Enttarnt als Fock Metier und bahn mir dort den Weg
Ich trotz der Odyssee weil hinter mir die Posse steht
Die Presse treibt keinen Pfeil in unser Sozietät
Bedenkt dass ihr von Gossip lebt wenn ihr die nächste Glosse lest

Steigert eure Auflage mit dem was ich draufhabe
Euer Business dissen das ist meine Aufgabe
Ich weiß wie ihr das macht: Heute dies, Morgen das
Und wirft es kein' Profit mehr ab, dann guckt ihr was es noch so hat
Chef-Redakteur – OHH – auch wenn ich störe
Komm in deine Redaktion, stimmt es was ich höre?
Du schreibst Dreck über mich, wir schreiben Tracks über dich
Der Unterschied ist: Unsere Raps lügen nicht!

Fuck this magazinz leadin' HipHop, of course
If I wasn't kickin' rhymes i'd be kickin' out doors
Songtexte Maximin … Afrob

Als ich meine ersten Takte schrieb guter Beat gutes Weed
Kam schon super deep, eh man sah auch schon den Unterschied
Hinterfragte meine Taten, nicht wie ein paar Kandidaten
Wollten schnell durchstarten, ungeduldig, konnten nicht mehr warten
Doch ich behielt die Ruhe und ich ging durch diese Schule
Alter, denk nicht wie ne Hure
Niemals Beine spreizen, doch mit Reizen tu ich nicht geizen
Ey, von der Tenniepresse lass ich mich ungern verheizen
Ich wollt sie meiden, doch sie schreiben, all diese Feigen
Bin nicht zu beneiden, ihr dürft es bloß nicht übertreiben
Und mit meinen Überlegungen, checkt' ich die Bewegungen
Es ist unglaublich, was die Leute in Erregung bringt
Tratsch und Klatsch und Quatsch, neue Schlagzeile
Scheißegal ob sie stimmt, Hauptsache keine Langeweile
Und ich weiß, dass ihr uns schaden könnt, und das ihr sehr viel Power habt
Doch wenn ihr mal am reisen seit, besser nicht durch meine Stadt

Fuck this magazinz leadin' HipHop, of course
If I wasn't kickin' rhymes i'd be kickin' out doors
Songtexte Maximin … Afrob

Ich lad mein Magazine mit Lyrics, ziele auf dein Magazin
Schütz' dein Revolverblatt, weil ich jetzt Revolte mach
Durchforst' den Blätterwald, schieß' Zeitungsenten
Stürme den Presseball wie ein' Studenten
Fick deine Artikel plus deine Starschnitte
Weil die FK-Clique aus Stuttgart ohne in die Charts schickte
Ich muss was klar rücken, lass mich nicht in Arsch ficken
Bring ich mein' Shit vom Herz, bedien' ich nur ne Marktlücke
Zu schade für deine Druckplatte, unsere Trumpfkarte
Wir ham' zu viele Seiten für ne Schublade
Dein Scheiß entbehrt jeder Grundlage, Quintessenz
Dein Hirngespinst beleidigt meine Intelligenz
Also: Checkt das Herr Journalist, dass wenn ich der Auserwählte, du der Judas bist
Und Pontius Pilatus wär' der Publizist
Nur der Hacken daran ist: Ich bin Atheist
Fick Dich!